Земля за свою историю повидала всяческих диковинных существ. Вот, к примеру, Африка — там Килиманджаро, саванны, Лимпопо.
Негры в обнимку с жирафами мирно прогуливаются в дивных садах с баобабами и по-чернобыльски огромными грибами-галлюциногенами, взрощенными в шахматном порядке невинно оболганными в западной прессе туарегами.
Впечатлительные макаки любуются пасторальным пейзажем зеркальной глади озера Чад — в нём пасутся по окрестным равнинам слоны, аккуратно обнимающие ласковыми хоботами розовых фламинго.
Задумчивые стервятники эротично расположились вокруг тормознутого, будто эстонец, орангутана, нежные львы на закате по вечерам тихо любят похотливых антилоп. И гну тоже… Гну — это вообще символ Африки. Без гну невозможно представить себе эту дивную мизансцену, ежедневно повторяющуюся на чудесном материке, где доктор Айболит постоянно на помощь кому-то спешит.
Любуемся не спеша — оно никуда не уйдёт, это зоологическое зрелище REPEAT на годы, десятилетия, века. И гну тоже. Но и гну в итоге надоедает, становится утомительным дополнением к бешено размножающимся паразитам, ставшим бедствием для южной части невинной Ботсваны. Гну вообще не будут вам страшны, если поймёте беду этой Ботсваны.
Ботсвану очень жаль — большая, округлая и очень тихая. В ней плодятся паразиты, а ей лень. Ей бы пожрать, посрать, снова пожрать и поспать. Спокойная — ей нечего бояться.
Бабушка Ботсвана понимает: о её главном оружии знают все живущие, и фиг кто подойдёт к ней сзади…
«Зы-зы-зы», — зачем-то орёт пролетающая куда-то муха це-це.
Тс-с. Не надо ссориться с мухой це-це. Куда она летит, зачем летит — никто не знает.
Летит, значит, надо. Вторая, третья муха — тоже це-це — коллеги. И тоже летят — красавицы, не то что моль. Наша моль — она злая гадина, серое убожество: плодится неслышно, взрослеет незаметно, поселяется в вашей шубе вероломно, жрёт беспрерывно. Спасибо никогда не говорит, объедки маскирует тщательно. Улетает не попрощавшись. Вы о моли вообще не имели бы представления… если бы не шуба: для кого дорогая, для кого вожделенная, для кого любимая — висит, повешена и забыта. Однажды вы о ней вспоминаете, надеваете, а она покусанная…
Горе? Нет. Это последствия. Ваша доброта, невнимательность и уверенность в том, что вы защищены, привлекли моль. Моль нажралась вашей шубой. Насрала в душу. Моль вас раздавила — материально и морально. Серая, молчаливая, ненасытная.
А вот Ботсвану даже моль боится. Ибо ничто живое на земле не способно пережить воздействие пропеллерэз. Там бегемоты. Много бегемотов… Всё предельно строго и стабильно: саванна, лужа, бегемот. И тишина вокруг — ни души…
Пропеллерэз достался Ботсване вместе с бегемотами. Бегемот — он ведь что шуба в вашем шкафу: висит вроде приятный, симпатичный.
Представьте бегемота. Когда бегемоту кто-то мешает, он поворачивается к помехе задом. У бегемота сзади имеется маленький, но подвижный хвостик и огромная жо-о-опа — высокоэффективное оружие. Открывается бомбометатель, включается хвостик-рассеиватель. Страдает не только помеха, но и всё живое вокруг. После этого путь свободен. Бегемот главный!